Убивали поэта Есенина –
как из пушки в него палили,
убивали кабацким зелием
по Москве, и по всей России,
в Англетере или в Астории,
а не все ли теперь равно?
Расползалось
под небом горестным
литераторское говно.
Убивали поэта Корнилова
по навету хорьков и тлей
поэтических, сиворылых
«грибоедовских королей».
Их лакейство дышало на ладан ли,
перегаром несло, гнильем? –
от такой литераторской падали
воротило и воронье.
Не гнушалось отродье скотское
лизоблюдства и клеветы,
ведь у этих сморщенных поциков
слишком легонькие кресты,
их по жизни нести не тягостно –
не бывает тяжелым крест!
То лошадка ушами прядает,
или слякотно стало окрест?
Пахнет гнилью и пахнет ворогом,
за кустом притаилась тать…
Что же в небе пасхальным творогом
разливается благодать?
Или слово такое веское,
что по весям и городам,
долгожданной сверкнет повесткою
как рождественская вода,
что под снегом, скорлупкой льдистою –
затаилась черным черна…
Будет лето дождем неистовым,
половодьем всплакнет весна,
будет осень снопами спелыми
как подолом рыжим мести
и стерню, и скатерку белую,
как краюхой сдобной в горсти.
Калачом ржаным и духмяным,
куличом из крупчатки златой…
Знать, скворешник, качаясь пьяно,
приглашает вас на постой –
знать, скворцы, прилетели рано вы,
сыплет снегом белый налив…
Но опять какой-то подранок,
как березовый лист прилип!
Сколько ж можно
с оскалом волчьим
то поклепом, то ворожбой
убивать этой самой сволочи –
воровски, по-шакальи, гурьбой
кликушат – будто сук отвязанных,
будто мух назойливых рой –
все, что сердцем и словом сказано,
кровью или строкой привязано
к тем скрижалям, жаркой слезой?
– Турникет, гражданин? Пожалуйте!
Веселится, поет юла…
Это солнце палит безжалостно,
полыхает трамваем алым тем –
масло Аннушка пролила!
От судьбины, милок, не спрячешься,
знать, Фортуна была права –
и по рельсам футбольным мячиком
покатилася голова…
Дорогие читатели! Не скупитесь на ваши отзывы,
замечания, рецензии, пожелания авторам. И не забудьте дать
оценку произведению, которое вы прочитали - это помогает авторам
совершенствовать свои творческие способности
Поэзия : Художник Смысла и Любви... - Лялин Андрей Владимирович (LAVScan)
Разве Может быть Построен Дом Без Плана и Фундамента?
Разве Могут быть Стихи Без Чувства?…
…Слово Без Мысли?…
…Картина без Художника?...
…Мироздание без Смысла?
…Вселенная без Цели?
Без Духовной Основы, Каркаса и Замысла, Нет Ничего Кроме Суеты…, да и Сама Суета Подчинена Плану, который не Познается Нами лишь только из-за его слишком огромного Распределения во Времени и Пространстве…
…Порядок и План, Ведет к Единству и Гармонии…
…Суета, Ведет к Разобщению и Хаосу…
…Но Гармония Проявляет Свой Вектор Развития и Порядок Именно на Фоне Хаоса, который лишь Временно Разравнивает Мировой Холст Перед Тем, как Создатель Начинает Творить на Этом Холсте…, что он Творит, Целиком Заключено в его Замысле… Мы Не Знаем, что на Холсте Может Появиться в Следующую Минуту, но Мы Можем Верить, что Это Будет НЕЧТО Более Прекрасное, чем то, что Им уже Было Запечатлено Ранее…, ибо Опыт, Качество и Профессионализм Художника, стремящегося к Красоте и Гармонии Постоянно Возрастает и Предоставляет Ему Все Более Широкий Диапазон Цветов и Красок, Оттенков и Кистей…
…Каждый Истинный Художник РАСТЕТ и ПРОРАСТАЕТ в Каждой из Своих Картин, ибо в них Он Запечатлевает Образ Истины и Любви…
…Образ, который Был Им Познан и Проявлен (таким Образом) для Обозрения Другими… (так Художник Делится с Окружающим Его Миром Всем Тем Лучшим, что Приобрел и Осознал в Муках Творчества и Чувства)
…Господь Бог, также Художник, но Его Холстом является Не Бумага и Не Материя (подверженные Тлену и Старению), а Бесконечность, в которой Он Творит Свою Картину Бытия и Жизни, Именно Так, Как Он Ее Себе Представляет на Своем Текущем Уровне Развития и Личной Эволюции Сознания…
…Мы лишь Мельчайшие из Деталей-Элементов Данного Полотна…
